Il pleut tant d'heures grise Dans la ville lasse
Que les carilllons ne sonnent plus.
Il ne rêve, depuis longtemps, plus
de dessin enfantins sur les classes :
La tête dans les cloud partageurs
C'est sur les ailes de pegasus
Que leurs yeux mécaniques rêveurs
Drive des tas images voyageuses:
Prenant le chemin des routeurs,
Elles arbore leures pixel aguicheuses
Sur les écrans ensorceleurs :
Il pixel, sur les têtes blondes des enfants,
Tant de mauvaises ondes
Qu'il ne pleut plus de trompe d'éléphant
Dans leur yeux tulipes
Devnus moribonds