L amour est de l art en perpétuel mouvement

Deux amis poètes en viennent, un soir, aux pieds.
Des mots volent dans toute la maisonnée.
Habillés de toute la rage d'un poète blessé,
Des alexandrins et des vers brisés se font entendre,
Des maux tombent à terre, des vanité sont piétinees,
Que de vaisselle grammaticale balancée, pour se défendre.
L un, un peu sonnet par se croche pied innatendu,
Ramasse les vers éparpillés de sa solitude ainsi mise à nus,
Réajuste, son pourpoint d'orgueil bafoué,
Lui jette un dernier vers à la figure,
Tourne les talons et sort.

Mes jeunes années courent
Dans le vertige de la desolation.