Je me languis de Paris
Et de son ciel toujours gris
Je me languis des parisiens
Et de leurs pas, dans le matin
Toujours pressé
Je me languis des champs élysées
Et de son chant financier.
La chaleur enveloppante
De tes mots
Dérive encore sur les flots
De la Seine chantante.

Elle avait de la noblesse
Dans sa voix
Ses lèvres, pareil à une rose
Éblouissante
Habillait son visage fragile
Et sous la bise,
Ses joues rougissaient
Dans son regard
Déambulaient
Ses jeunes années

Sous la rosée, le matin Chantait
Acclamé par le chant des oiseau,
Il s'étirait, ayant peine à se lever.
Sous le murmure du ruisseau
Des vagues de lumières
S'emparait des cieux
Pareil à une prière,

Sa fureur altière avait altéré
Tous les traits de sa candeur :
Sur un mot, son verbe frondeur
Grandit en un fourbi épicé
D'expressions.
Et sans raison,
Tout un fatras de mot
S'échappa de son juste courroux

J'irai cueillir le temps
Au creux des étoiles,
Par de là le chant
De l'esprit brumal.
Je donnerai à tes songes
La savaur des hivers passés ;
Le temps que tu as oublié.
Et qui parfois te ronge
J'irai cueillir tes iris
Qui si souvent se plissent
Aux pensées sauvage