La faucheuse est partie en campagne.

Ceinte de sa couronne de chrysanthème

elle ira sceller de son triste diadème

les vies qui se sont débattues avec hargne.

Le chant triste de la faucheuse emplit

la plaine d'un immense silence ;

de sa toge rouge sang, il en munie

les larmes vagabondes de l'enfance.

Elle a enterré ses espoirs dans le linceul

de la  solitude que, et parfois, l'absence

vient la peupler de ses ombres en errance.

Bercé par le roulis des souvenirs, seule

la faucheuse,  partie en campagne

à les clés de nôtre future délivrance.