Aujourd'hui, c'est samedi
Et je suis dans l'oubli.
Ma prose est en pose :
À chavirer entre écran
Et télé
Elle est à cran.
Dans le ciel bleuté,
Moucheté
De quelques nuages
Je suis en nage :
Entre réflections
Et grands horizons
Je partage !
Aujourdui, c'est samedi
Et dans l'oubli
De ma verve coutumière
J'aperçois une lumière..

L'esthète tique
Au mot caustique :
Le temps d'un tique,
Le mot pique
L'esthétique
De l'esthète
Et c'est un vrai casse tête :
Dans l'authentique
De sa science,
Quelques méfiances
Le piquent.
Et, l'esthète se pique
A l'authentique
Esthétique.
Mais, en quoi pourrait
Consister
L'authentique esthétique ?

C'est le printemps,
C'est le temps
Des floraisons :
Les jeunes filles mignonnes
Partout bourgeonnent.
Comme un frisson,
Leur piallement
Parcourent les champs :
Cette mélodie resonne
Comme un carillon ;
Quant aux grillons
Dans le soir ils fredonnent
Leur désespoir

Une petit souris
Grignotait.
Elle Grignotait
Toute la journée
Des petits biscuits.
Dans un bruit
De papier qu'on déchire
Elle laissait des miettes
Partout sur la dînette.

D'eau et de chaire
Hier, près de la rivière,
Se tenait un marchand squelettique.
Et, ce n'était pas bien pratique :
Ayant la peau sur les os,
Il vendait des aulx
Près des eaux.
Des aulx, à la chaire
D'ailleurs fort chère,
Piquaient le nez des passants.
Et, c'est tout en contemplant
Cette montagne d'aulx
Que se noya le regard des badaux
Dans des temps for lointains
Que représentait le marchand
Aux os branlants

Aujourd'hui, c'est samedi,
Et le soleil me sourit.
Après une semaine
Qui fut chargée de peines,
Mercantiles et laborieuses,
Je suis heureuse
D'avoir enfin fini.
Par ce jour, moucheté
D'insouciante liberté,
Je m'en vais rêvasser.
Aujourdui c'est samedi
Et ma journée
Ne fera pas un pli,.

C'est avec grand plaisir
Que je vous fais sourir.
Mes mots sans orgueil,
Sont pareil à de bons amis
Auxquels on ferait bon accueil.
Votre âme, si sincère
En votre écoute
M'apporte une bouffée d'air

En ce dimanche après midi,
C'est jour de pluie
Et je m'ennuie.
Plongée dans les réseaux,
J'entends au loin
Le grand chagrin
Qui déverse ses flots :
Il pleut là bas, dans la montagne
Où le vers, lui paresse.
Sentant bientôt la carresse
Du vent qui le frappera avec hargne,
Il se blottit dans ma mémoire
Pour déverser, quelques heures plus tard
Sur la feuille de l'oubli,
Tous son ennui.

Savez vous qu'il n'est hélas, pas chose aisée
D'être un poète reconnu ?
Au moindre faut pas incongru
L'on risque alors aussitot une mise à pied:
Dépouillé de toute liberté créatrice,
Le pied, endeuillé par tant de cicatrices,
Ne peut qu'avancer à taton sur la page.
Esquissant quand il le peut, quelques messages.
Souvent ébréchés par quelques entailles verbales,
Le vers prend malgré tout, la forme arrondie
De ma pensée facétieuse et bancale.

Aujourdui c'est samedi,
Et, des perles de pluie
Cognent à ma fenêtre :
Mes pensées, encore distraitres
Par cette nuit dense,
Éclosent sous la prose
Du chant matinale qui danse.
Bien que Des gouttes de sommeil
Sillonnent encomes mes yeux,
Mon petit réveil
Hurle à plein poumon malheureux:
Aujourdui cest samedi,
Et c'est sous la pluie
Et les chants matinaux
Que j'émerge des flots